Seria bom se a vida se comportasse da mesma maneira como
ocorre nos contos de fadas. Porém, não foi isto que aconteceu neste dia em que
o vento chorava em meados de maio. Aos cinqüenta anos, as garras de aço da
morte lhe roubavam o bem mais precioso: a vida. Mas ele, que sempre foi tão
entusiasta, tão alegre e comunicativo, pediu-me que lhe fizesse a gentileza de
contar ao vento sua história para que ele a espalhasse aos quatro cantos do
mundo, mostrando a todos que para ter linhagem nobre e espírito garboso não é
necessário que se tenha fortunas e sim ter caráter e ser guerreiro. Neste dia,
ele como em tantos outros, beijou seus filhos e saiu para a luta diária para
não mais voltar, virou a última página do livro da vida e começou a escrever as
páginas da eternidade. Esta saga que agora transcrevo me foi relatada pelo
homem que sorria com os olhos e que por se sentir tão humano e amar tanto seu
semelhante, a todos chamava de “brother”, espalhando assim a mensagem de que
independentemente de cor de pele, credo religioso, posição social ou outros
parâmetros pelos quais muitos tentam nivelar os seres humanos, somos todos uma
mesma espécie, que do pó ergueu-se e sob este mesmo manto de pó se deitará.
“Nasci
Rubem, mas talvez por gostar de traquinagens recebi a alcunha de Magula. Nunca
soube o significado deste epíteto, porém sempre soube o porquê de ser assim
chamado. E assim fui crescendo, aprontando uma molecagem aqui, fazendo uma
firula acolá, sempre aprontando alguma travessura. Dona Socorro, esposa do Jão Candonga,
era minha vítima predileta. Não havia dia que não aparecesse com um camundongo
na porta de sua casa só para vê-la aos gritos subindo pelas cadeiras. E como me
divertia. Mamãe sempre ralhava comigo: “Menino, aprenda a respeitar os mais
velhos”, me dizia. E eu, em minha inocência pueril, não entendia o porquê desta
ordem vinda dela. Ela então me levava para o quarto e começava a contar
histórias antigas de nossos antepassados, do orgulho que meu bisavô ostentava
mesmo tendo sido escravizado. Contava que antes de vir para cá, nos fétidos
porões dos navios de tormentas, ele era um Rei. E esta postura manteve durante
toda a sua vida. Foi feito escravo, mas mantinha sua alma livre. Contava-me
também de vovó, conhecida por todos como “Maricotinha, a menina que cantava com
os riachos”. Vovó era assim chamada porque juntava a sua trouxa de roupas e ia
lavá-las no riacho. Sempre era seguida por aqueles que deixavam de lado seus
afazeres para ouvi-la cantar acompanhada pela orquestra das águas. E como
cantava! Mamãe dizia que poderia disputar o título de rainha do rádio com
Marlene, Emilinha Borba e todas as outras grandes cantoras de sua época. Foi
lavando suas roupas que vovô a conheceu. Depois de ouvi-la cantar, assim como
Iara faz com todos que lhe escutam, ele também foi enfeitiçado pelas cantigas
de vovó. Nunca mais vovô quis ficar um dia longe dela. Morreu neste dia o
moleque Tião Bastião para nascer em seu lugar o senhor Sebastião Ribeiro, um
português que atravessara os mares para ser aprisionado pelo canto da Iara
Negra. Não era costume na época, imaginem, um português apaixonado por uma
filha de escravos! Mas qual é o poder que as convenções sociais têm sobre um
coração apaixonado? Um coração aprisionado qual um pássaro que não canta,
apenas lamenta a saudade da amada? E assim se casaram. Pouco tempo depois
nasceu mamãe, com seus lindos olhos de esmeralda e pele cor de terra,
amarronzada, com cabelos negros com cachos que pareciam as águas de rio
turbulento correndo por entre as pedras. E neste emaranhado de cabelos negros
papai se afogou; se afogou de desejo, de paixão.
Eu ouvia
aquilo tudo com atenção, mas depois dava de ombros, pensando: “estas histórias
de gente velha”. E assim a vida foi seguindo seu curso, eu fui crescendo e já
não me sobrava tempo para as brincadeiras da infância pois ajudava mamãe
vendendo pelas ruas os quitutes que só ela sabia fazer: cocadas que deixariam
as baianas de Jorge Amado roxas de inveja, beijinhos de côco que pareciam ser
delícias vindas do Olimpo. Seus doces de leite derretiam-se ao encontrar a boca
salivada pelo fato de os olhos já terem saboreado anteriormente todas estas
delícias. E foi assim, perambulando pelas ruas da cidade com meu tabuleiro de
quitutes, que meus olhos encontraram a morena que floria as calçadas por onde
passava: Luciana!
Luciana era
a mais linda de todas as mulheres. Não tinha uma beleza qualquer, a beleza
pálida como a cera das velas que alumiam os cadáveres. Não, sua beleza era a
beleza temperada a café, canela e chocolate e malícia. Seu andar era um bailado
digno de ser exposto no teatro municipal. Suas pernas, tal qual balaústres que sustentam
o templo de Afrodite, me enfeitiçaram. Fizeram de mim mais uma vítima de Eros,
filho desta poderosa deusa grega.
Após árdua
batalha pelo amor de Luciana, consegui que atendesse aos meus apelos para
levá-la aos pés do onipotente e recebê-la por minha, a minha eterna amada.
Neste dia, ela estava tão linda... seus cabelos enfeitados por vaga-lumes e os
olhos com a luz de luar quando banha a praia em noite de lua cheia. Não pôde se
casar com um ramalhete de flores nas mãos como era seu desejo pois as pobres
rosas, gérberas e copos-de-leite se acanharam ante a beleza de Luciana e se
recolheram em seus botões, reconhecendo a mais bela entre todas as belas
flores. Nosso lar tornou-se então a morada da felicidade, pois tinha ao meu
lado a morena que enfeitava meus dias com as rosas da ternura e embalava minhas
noites com exóticas orquídeas da paixão. Nossa vida ficou completa com a
chegada dos frutos do nosso amor: nossa casa tinha agora o céu miniaturizado em
forma de três anjos barrocos tais quais os que enfeitam as igrejas. E assim a
vida foi seguindo seu curso, tal qual um rio, às vezes tortuoso, às vezes em
linha reta, às vezes manso como um regaço, às vezes turbulento. Vivemos e
vencemos todas as dificuldades. Eu e minha amada nos empenhamos em ofertar aos
nossos mimos as melhores coisas do mundo: carinho, amor, família, união e
principalmente fé em Deus.
Assim eles foram crescendo até se tornarem o que são hoje:
ciprestes arraigados na fé! Carvalhos que perfumam o machado que os ferem! Por
isso me orgulho tanto deles, meu amigo. E um dia, quando eu me for, quero que
você lhes refresque a memória sobre tudo o que te relato agora. Peça-lhes que
não deixem que a nossa história nunca seja esquecida. Não para que venerem
nossos mortos, mas para que possam sempre amá-los, pois aquele que é amado
continua vivo eternamente no coração daqueles a quem cativou.”
Não sabia eu que seria portador da história de várias
gerações e que a reproduziria tão repentinamente. Mas a vida é repentina e a
morte, esta insolente, vem em sua negra carruagem e ceifa a cada um conforme
seu bel-prazer! E foi assim que
aconteceu: em uma fria manhã de maio, ele acordou para seu encontro derradeiro.
Ela roubou-lhe a vida, porém não pode destruir as lembranças de tudo que me foi
dito. Pensava ela que sairia triunfante. Quanta audácia! Esta infame senhora
esqueceu-se de que ela pode roubar o que é material, mas nunca roubará a
essência dos grandes homens que são imortais. Quanto a mim, conhecedor desta
saga que agora transcrevo, seguirei contando aos ventos estas histórias que
ouvi dizer e vivendo de modo que, quando também me encontrar com esta senhora,
possa zombar de sua ingenuidade ao achar que pode apagar a história de um homem
quando este a escreve com a pena da retidão. Enquanto este dia não chega,
levarei comigo a saudade do amigo que se foi e nem sequer disse-me adeus...
In memoriam de Rubem Nei da Silva Ribeiro
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